Im Mai 2025 hatte ich zwischen neuem Vertrag und Jobstart zweieinhalb Wochen frei. Ich habe mit einem Freund einen Camper gemietet, wir sind durch die Dolomiten und die Mittelmeerküste runtergefahren, ich habe das Auto in Sevilla abgegeben und bin dann von Tarifa — dem südlichsten Punkt Europas — nach Cabo da Roca in Portugal, dem westlichsten Punkt, getrampt und von dort den ganzen Weg zurück nach Köln.
Die Dolomiten
Wir haben den Camper in Stuttgart abgeholt und sind direkt in die Dolomiten gefahren. Zwei Nächte am Pragser Wildsee — einer der schönsten Seen, die ich je gesehen habe. Am ersten Tag wollten wir mit dem Bus auf die Plätzwiese, aber eine Baustelle hat die Straße blockiert. Wir haben die Schilder ignoriert, sind trotzdem durchgefahren und kamen bei zwei Grad und leichtem Schneefall an einer verlassenen Almhütte an. Jeder Kilometer fragwürdiger Entscheidungen hat sich gelohnt. Der zweite Tag endete mit einer Drohnenrettung — meine Drohne hing über dem See, der Akku fast leer. Ich bin nur in Unterhose reingesprungen, um sie zu holen. Das Wasser war eiskalt. Die Drohne hat überlebt.
Lago di Misurina und Iseosee
Nach zwei Nächten am Pragser Wildsee ging es weiter zum Lago di Misurina — traumhafte Kulisse, minus zwei Grad in der Nacht, darauf war keiner von uns vorbereitet. Wir haben gefroren. Am nächsten Morgen sind wir zum Iseosee statt zum Gardasee gefahren — ganz bewusst. Der Gardasee im Mai fühlt sich an, als hätte halb Deutschland beschlossen, denselben Urlaub zu machen. Der Iseosee war ruhig, warm und genau richtig.
Mailand und weiter
Ich habe meinen Freund in Mailand abgesetzt und bin allein weitergefahren. Der erste Umweg war nicht verhandelbar: Monaco. Ich bin ein großer Formel-1-Fan, und das Rennen war am Wochenende darauf — das hieß, 80 % der Strecke waren noch für den normalen Verkehr offen. Ich bin jeden Meter davon abgefahren, mit dem breitesten Grinsen der ganzen Reise. Auf beiden Seiten bauten Streckenposten schon die Absperrungen auf. Hab ich gefilmt? Ja. Hat mich ein Polizist höflich gebeten, damit aufzuhören? Vielleicht. Weiter ging es die Mittelmeerküste entlang Richtung Montpellier. Ich bin durch das Département Var gefahren — ein paar Stunden später zog dort ein Unwetter durch, bei dem drei Menschen ums Leben kamen. Erfahren habe ich es erst, als ich abends aufs Handy geschaut habe. Ich habe in einem undichten Camper bei Valencia geschlafen, bin morgens im Mittelmeer geschwommen und habe es bis Sevilla geschafft.
Gibraltar und die Affen
Nachdem ich das Auto in Sevilla abgegeben hatte, bin ich nach Algeciras getrampt und dann mit dem Bus nach Gibraltar gefahren. Am nächsten Tag bin ich mit den Berberaffen auf den Felsen gewandert — die klauen alles, was nicht niet- und nagelfest ist.
Tarifa
Nach der Wanderung habe ich den Bus nach Tarifa genommen. Abends kam ich am Strand an, habe meinen Rucksack abgestellt und eine Weile den Kitesurfern zugeschaut — in Tarifa gibt es immer Kitesurfer, der Wind hört nie auf. Es war ein schöner letzter Abend vor der Rückreise. Ruhig, warm, die afrikanische Küste gerade so auf der anderen Seite der Meerenge zu sehen. Am nächsten Morgen ging das Trampen los.
Cádiz und der erste Tramptag
Am ersten Tramptag kam ich nur bis Cádiz. Während ich in der Hitze wartete, hat mich ein Amerikaner auf seinem Moped mitgenommen — ohne Helm, 100 km/h auf der Autobahn, mein Rucksack zwischen uns. Zum Abendessen gab es Cashews und Cranberrys, weil alles andere schon zu hatte. Etwa 100 km.
Cabo da Roca
Es stellte sich heraus, dass meine Route an der Küste hinter Cádiz die falsche Wahl war — nach über drei Stunden Warten habe ich ein Taxi zur A381 genommen, ohne dabei Strecke gutzumachen. Nach einem zähen Vormittag hat sich die Lage dann schnell gedreht. Ein Mann hielt an, der, wie sich herausstellte, nach Südportugal wollte — genau die richtige Richtung. Abends hatte ich es an die Algarve-Küste und noch ein Stück weiter nach Norden geschafft. An Tag drei ging es weiter nach Norden bis Cabo da Roca, dem westlichsten Punkt Europas. Heulender Wind, Klippen, die direkt in den Atlantik abfallen. Am selben Tag kam ich noch bis zur Hälfte zurück Richtung Lissabon, bis zu einer Tankstelle. Das Zelt hat die Nacht gerade so überstanden. Etwa 650 km an den beiden Tagen.
Nordportugal — Egis
Nach einem weiteren zähen Start und Schwierigkeiten, aus Lissabon rauszukommen, traf ich zwei Stunden nördlich der Stadt Egis — einen litauischen Lkw-Fahrer auf dem Weg nach Norden. Er sprach sechs Sprachen. Er hatte seine Schicht in Lissabon begonnen, und unsere Fahrt startete um 16 Uhr Ortszeit. Mit der Zeitumstellung an der spanischen Grenze wurde daraus 17 Uhr — ziemlich spät für das, was vor uns lag. Anfangs wusste ich nur, dass er nach Spanien fährt, aber es stellte sich heraus, dass er noch in derselben Nacht die französische Grenze erreichen wollte. Für mich hieß das 953 km an einem Tag — ein persönlicher Rekord, den ich wahrscheinlich nie brechen werde. Wir sind durch die Nacht gefahren und erreichten die französische Grenze um 3:30 Uhr nachts. Ich fand keinen Platz zum Schlafen, also habe ich die Vordersitze seines Lkw zu einem Bett umgebaut, mit einer Kühlbox als Lückenfüller zwischen den Sitzen.
Ronja und das Lagerfeuer
Aufgewacht bin ich irgendwo bei Ametzague im Südwesten Frankreichs. Eine Frau namens Ronja hielt an — sie wollte mich nicht weit mitnehmen, nur bis zum nächsten Ort. Ich deutete ihr, dass das völlig okay sei, die nächste Autobahnauffahrt würde reichen. Sie hat es sich anders überlegt und mich weiter mitgenommen. Beim Absetzen haben wir Kontakte ausgetauscht. Eine Weile später schrieb sie mir — sie war auf dem Weg nach Bordeaux und bot an, mich wieder einzusammeln. Ich habe Ja gesagt. In Bordeaux hat sie mich ihren Eltern vorgestellt. Die waren auf dem Heimweg in die Schweiz und übernachteten in Abzac, einem kleinen Dorf an einem Fluss im Südwesten Frankreichs. Sie haben mich eingeladen, den Abend mit ihnen zu verbringen: ein Lagerfeuer am Fluss, ein richtiges Abendessen, ihr Hund. Wildfremde Menschen, die dich behandeln wie Familie. Das ist Trampen von seiner besten Seite. Am nächsten Morgen hat Ronja mich von Abzac zu einer Tankstelle bei Saint-Pantaléon-de-Larche gefahren, damit ich wieder auf die Straße komme. Etwa 280 km.
Nach Hause
Nachdem ich abgesetzt worden war, habe ich es an dem Tag bis Paris geschafft. Die Frau, die mich das letzte Stück mitgenommen hat, wollte in den Norden der Stadt — sie hat einen Fünf-Minuten-Umweg gemacht, um mich an einer Tankstelle abzusetzen, wo ich die Nacht verbracht habe.
Am Freitag, dem letzten Tag, lief es von Anfang an rund. Es war nie die Frage, ob, sondern nur wann. Die Antwort: 17:30 Uhr, Köln. Etwa 1.120 km an den letzten beiden Tagen.
Die ganze Strecke
Von Tarifa nach Köln in sieben Tagen: fünf Länder und etwa 3.000 km getrampt — vom südlichsten Punkt Europas zum westlichsten und nach Hause.
Die freundlichsten Momente: Ronja und ihre Eltern, die mich für einen Abend am Fluss aufgenommen haben, Egis, der mich 953 km durch die Nacht gefahren hat, und die Frau bei Paris, die einen Umweg gemacht hat, um mich an einer guten Tankstelle abzusetzen. Der Wendepunkt: der zähe zweite Morgen — mehr als drei Stunden Warten und ein Taxi, ohne einen Meter voranzukommen, bis ein Fahrer Richtung Südportugal alles gedreht hat.
Was ich auf dieser Route gelernt habe: Die Küstenstraße ist nicht immer die richtige Wahl — hinter Cádiz hat sie mich einen Vormittag gekostet. Und wenn ein Fahrer weit fährt, sag ja, auch wenn es heißt, die Nacht durchzufahren.
Ziel erreicht: vom Nordkapp bis Tarifa, vom nördlichsten bis zum südlichsten Punkt Europas — nur per Anhalter. Theoretisch ist es ganz einfach: Alles, was du brauchst, sind ein Daumen, ein Schild und etwas Geduld.
Und trotzdem fehlte etwas. Auf meiner Karte war der ganze Südosten Europas noch leer — der Balkan, der Weg nach Istanbul. Diese Lücke wurde zu meiner letzten großen Reise: Mailand → Kappadokien.